Vom Bitten, Betteln und Beten

Die Frau im Tram gab keine Ruhe. Es ist eindeutig: sie bettelte. Wie auch der Mann, der mich vor Jahren an der Tramhaltestelle ansprach. Ich gab ihm etwas Münz, schaute ihm zu, wie er rund ums Bellevue Menschen ansprach, bis er wieder bei mir landete und die Hand ausstreckte.

Jetzt habe ich dir doch gerade etwas gegeben, sagte ich. Unwirsch gab er zurück: Ich kann mir doch nicht meine ganze Kundschaft merken. Ich lachte laut los, während er fast etwas beleidigt weg lief.

Geben oder nicht ist die Frage, die mich immer wieder begleitet. Eine meiner Freundinnen verhält sich völlig pragmatisch: Wenn ich Lust habe, gebe ich etwas, wenn nicht, eben nicht, erklärte sie mir. Ich muss mich also auf mich besinnen, meinen Gefühlszustand prüfen, um die Frage geben oder nicht geben zu beantworten. Ich bin für mich der einzige Massstab. Ist es das, was an der Bettelei nervt?

Einmal, erzählte mir eine andere Freundin, einmal war ich so glücklich, weil meine Arbeit gelobt worden war, richtig aufgedreht war ich und drückte einer alten, bettelnden Frau einen Hunderter in die Hand. Sie hielt ihn an die Augen, streckte ihn mir wieder hin und fragte: Echt? Ja, echt, sagte ich und ging beschwingt weiter.

Gerne stelle ich mir vor, dass es die alte Frau war, die jeweils ganz nahe kam und mir in Thurgauer Dialekt zuflüsterte: Hendsi mir nüd ä Fränggli? 

Seit einiger Zeit halte ich umsonst Ausschau nach ihr am Bahnhofquai oder am Central. Erstaunt stelle ich fest: Sie fehlt mir.

Ein Problem, so lese ich in der Zeitung, sei die organisierte Bettelei. Die Polizei habe in einigen Städten durch hohe Präsenz und Wegweisungen der Banden und Clans das Betteln insgesamt auf ein annehmbares Mass reduzieren können.

Ich aber kann kaum unterscheiden, ob hinter der Bettlerin, die mich anspricht, eine Gruppe steht, von der sie ausgebeutet wird. Ich muss für mich andere Kriterien finden, so wie die Lockenfrau im Tram, die keinesfalls Geld geben möchte für Drogen.

Es gibt keine einzig richtige Antwort auf die Frage geben oder nicht geben. Ich habe mich fürs Geben entschieden, meistens jedenfalls, da ich davon ausgehe, dass ich im allgemeinen mehr Geld habe als die Person, die vor mir steht und mich um einen Franken bittet.

Der Mann mit dem langen Bart, der jeweils auf der Marktstrasse kniete und Gott und die Vorübergehenden anrief: verschwunden. Der beinlose im Rollstuhl: verschwunden. Der Mann mit der Fiedel: verschwunden. Die junge Frau mit dem Rucksack und dem Schild vor sich I am from USA: auch verschwunden.

Wo sind sie hin, die dunkelhäutigen Männer, die vor dem Supermarkt die Einkaufswägelchen wieder an ihren Platz schoben und dafür die Münze behalten durften? Wo sind sie hin, die Strassenverkäufer und die Männer, welche an Markttagen auf den überfüllten Parkplätzen winkend und rufend das Chaos verhinderten?

Wo sind die Frauen, die den Strassencafés entlang strichen und die Hand ausstreckten? Und wo sind die Jungen, welche im Dorf die Werbung für die Supermärkte und Möbelketten in die Briefkästen steckten? Alle verschwunden. Wo sind sie hin?

Nur einer ist noch da. Er steht vor dem kleinen Supermarkt, begrüsst alle, die kommen, verabschiedet alle, die gehen. Früher legte er dieser oder jener alten Frau die Hand auf die Schulter, drückte einer die Hand, wusste genau, wie viel Nähe jemand brauchte. Berühren geht jetzt nicht mehr.

Doch noch immer trägt er mir und anderen die Einkäufe zum Auto, fragt noch immer, wie es geht und wünscht lächelnd einen guten Tag, ein schönes Wochenende. Freundlich dankt er für die Münzen, die wir ihm zustecken, freundlich und würdevoll.

Die Zähne leuchten im dunklen Gesicht, von oben fällt das Lächeln auf uns, denn er ist mindestens zwei Meter gross. Steht er da, bin ich beim Einkauf nicht gestresst, sondern gut gelaunt, steht er da, ist mein Tag gerettet. Eigentlich, sagt meine Lebensgefährtin, eigentlich ist er ein Streetworker und sollte angemessen dafür bezahlt werden.

Einverstanden. Ich bete darum, dass er seine Arbeit noch lange verrichten kann.